Новый альбом U2 "Songs Of Innocence"
Список учредителей из регионов
Давайте о поэзии...
- Войдите или зарегистрируйтесь, чтобы получить возможность отправлять комментарии
"Я люблю тебя больше всех", - говорим мы своим возлюбленным.
"Бог любит каждого больше всех", - говорил отец Александр Мень.
А вот, что говорил каждому из нас Бог, то есть, вернее "брат Бога", как называл себя великий поэт-пророк Уолт Уитмен (Боно, кажется его очень уважает, если я ничего не путаю).
ТЕБЕ
Кто бы ты ни был, я боюсь, ты идешь по пути сновидений,
И все, в чем ты крепко уверен, уйдет у тебя из-под ног и под руками растает,
Даже сейчас, в этот миг, и обличье твое, и твой дом, и одежда твоя, и слова, и дела, и тревоги, и веселья твои, и безумства – все ниспадает с тебя,
И тело твое, и душа отныне встают предо мною,
Ты предо мною стоишь в стороне от работы, от купли-продажи, от фермы твоей и от лавки, от того, что ты ешь, что ты пьешь, как ты мучаешься и как умираешь.
Кто бы ты ни был, я руку тебе на плечо возлагаю, чтобы ты стал моей песней,
И я тихо шепчу тебе на ухо:
«Многих женщин и многих мужчин я любил, но тебя я люблю больше всех».
Долго я мешкал вдали от тебя, долго я был как немой,
Мне бы давно поспешить к тебе,
Мне бы только о тебе и твердить, тебя одного воспевать.
Я покину все, я пойду и создам гимны тебе,
Никто не понял тебя, я один понимаю тебя,
Никто не был справедлив к тебе, ты и сам не был справедлив к себе,
Все находили изъяны в тебе, я один не вижу изъянов в тебе,
Все требовали от тебя послушания, я один не требую его от тебя.
Я один не ставлю над тобою ни господина, ни бога: над тобою лишь тот, кто таится в тебе самом.
Живописцы писали кишащие толпы людей и меж ними одного – посредине,
И одна только голова была в золотом ореоле,
Я же пишу мириады голов, и все до одной в золотых ореолах,
От руки моей льется сиянье, от мужских и от женских голов вечно исходит оно.
Сколько песен я мог бы пропеть о твоих величавых и славных делах,
Как ты велик, ты не знаешь и сам, проспал ты себя самого,
Как будто веки твои опущены были всю жизнь,
И все, что ты делал, для тебя обернулось насмешкой.
(Твои барыши, и молитвы, и знанья – чем обернулись они?)
Но посмешище это – не ты,
Там, в глубине, под спудом затаился ты, настоящий.
И я вижу тебя там, где никто не увидит тебя,
Пусть молчанье, и ночь, и привычные будни, и конторка, и дерзкий твой взгляд скрывают тебя от других и от самого себя,– от меня они не скроют тебя,
Бритые щеки, нечистая кожа, бегающий, уклончивый взгляд пусть с толку сбивают других – но меня не собьют,
Пошлый наряд, безобразную позу, и пьянство, и жадность, и раннюю смерть – я все отметаю прочь.
Ни у кого нет таких дарований, которых бы не было и у тебя,
Ни такой красоты, ни такой доброты, какие есть у тебя,
Ни дерзанья такого, ни терпенья такого, какие есть у тебя
И какие других наслаждения ждут, такие же ждут и тебя.
Никому ничего я не дам, если столько же не дам и тебе,
Никого, даже бога, я песней моей не прославлю, пока не прославлю тебя.
Кто бы ты ни был! иди напролом и требуй!
Эта пышность Востока и Запада – безделица рядом с тобой,
Эти равнины безмерные и эти реки безбрежные – безмерен, безбрежен и ты, как они,
Эти неистовства, бури, стихии, иллюзии смерти – ты тот, кто над ними владыка,
Ты по праву владыка над природой, над болью, над страстью, над каждой стихией, над смертью.
Путы спадают с лодыжек твоих, и ты видишь, что все хорошо, Стар или молод, мужчина или женщина, грубый, отверженный, низкий, твое основное и главное громко провозглашает себя,
Через рожденье и жизнь, через смерть и могилу, – все тут есть, ничего не забыто!
Через гнев, утраты, честолюбье, невежество, скуку твое Я пробивает свой путь.
Перевод Корнея Чуковского.
Маш! Здесь уже слова Бог, Боно, любовь и поэзия, а тем более Уитмен не в почете. 
Теперь другое в чести WTF, бле@ть, пиань, профурсетка, бухать и т.д. 
Такая вот жизнь.
Да уж куда там, дуракам чай-то пить... А кстати, судя по смайлику, вы против носителей пенисов? Иу))
Судя по "Иу" Вы Крис или Энджи?!
Да что-то ты Юра неожиданно. Переметнулся.
UNFORGET, +1 ! 
Маша, спасибо!
Music is my life, my philosophy & my religion. 
"Silver & Gold" Russian Tribute/Cover Band LINKS:
http://vkontakte.ru/silverngoldband,
http://www.facebook.com/groups/122812057833163/
Russian U2 Community: http://vkontakte.ru/u2com
Так кто ж вам мешает развивать, культурные вы наши? А то все про обезьянники, да про "афигеть". Мария одна не справится, помогайте. Это, конечно, посложнее, чем "плюс адин" поставить
Переметнулся.
Откуда??? Куда это вы меня записали????
Неожинанно это мой второй ник. 
Жаль Тороро мне так и не ответила. 
Задумалась наверное.
А про обезьяннки это я ведь с добрыми намерениями, так сказать со знанием дела. Дабы предостеречь. 
А то есть ванна с Гиннессом и коньяк из фляжки на прошлогоднем СПД это так, для отвода глаз, да, Юра?
ну-ну запомним. теперь тебе только чая с эклерами
Ну ладно, Бог с ними, с седобрадыми классиками.
Я тут, совершенно случайно, отрыла в сети уникальную девушку. Просто как мы, такая, сидит и пишет стихи и выкладывает их в свой жж. Я прямо оторваться не могла от её жж (и стихов и самой её личности), пока не прочитала от корки до корки. Давно так в людей не влюблялась. У ней все стихи офигительные, даже не знаю, что вставить. Ну вот, пожалуй... Реально прослезилась:
_____________________________________
Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь…
Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль.
Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак.
Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой!
Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал».
Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой».
Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя.
Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя.
За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем».
Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда.
Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»!
На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной.
Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце.
Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива.
В сумке несет почтальон исправно
от никого никому слова.
© Kladbische
очень
Ах! Мне сразу как фильм представляется. В красках.
© Kladbische
Забавно получается: данный персонаж состоит в тусовке пианей айриш пабов, включая Белфаст и наш любимый Молли, с их учредителями и соратниками.
Стихов я канешна не читала, патамушта не умею читать. Но зато хоть очередную пиань вам обнаружила, день прожит не зря я щщетаю 
Полистайте по ссылке её жж на досуге, очень советую.
данный персонаж состоит в тусовке пианей айриш пабов, включая Белфаст и наш любимый Молли, с их учредителями и соратниками.
Так я её по айриш тематике и обнаружила)) А стихи почитайте, не пожалеете.
Да, выше прям отличное стихотворение... Йа сам чет его тогда не нашел там, в жж.
Не ради славы и оваций)) Просто когда-то(в 2006 году) кот был молод и был на море))
Птицы крик вдали рассветной слышится.
Островками тени ночь по углам прячется.
Солнце в небе восходит и верится,
Что мечта наша с тобою сбудется.
Будем вместе мы, просыпаясь рано,
Замечать всю красоту вокруг.
И любить друг друга, провожая взглядом,
Стаи птиц летящие на юг.
Вспоминать, как были там мы сами,
Лежа на песке, небес касались.
Омываемые солеными волнами,
Сны двоих вдруг явью оказались.
Просто хз, как еще поддержать тему о стихах и пьянстве)))
Когда-то я стану старенькой,
Седой и корявой старушкой
В засаленном старом фартучке,
С привязанной к попе подушкой.
И, ползая неуверенно,
Себе помогая клюшкой…
Нет, нет, я совсем не уверена,
Что буду такой старушкой.
С зажатой в зубах сигареткой,
С блестящей сережкой в ухе
Я буду старой КОКЕТКОЙ
На зависть другим старухам!!!
Я буду внучке - подружкой,
А внуку - партнершей в танце.
Я буду смотреть порнушку
И сочинять романсы.
Я расскажу своим внукам,
Пока им еще неизвестно,
Что жизнь - занятная штука,
Что жить - это так интересно!
Я их научу смеяться -
В голос, а не украдкой.
Я их научу держаться
За жизнь ЭТУ мертвой хваткой.
И как-то снежной зимою,
Свой коньячок попивая,
Устало глаза прикрою,
Скажу: «Неплохо жила я».
Ирина Рыбакова(Серова)
Идея писем из ниоткуда или в никуда вполне привлекательна, но не нова)) На вскидку в голову сразу пришли:
1. Ромен Гари "Обещание на рассвете" (только там его мама поступала подобным образом, пока сын-летчик воевал) О! Перечитаю-ка, а то сто лет прошло))
2. М. Шишкин и его свежий роман "Письмовник". Как всегда прекрасный и сильный язык. (хотя его "Венерин волос" во мне посильнее отозвался)
И то ли после них, то ли еще почему-то - но мне девушкин стих не очень-то...Честно-честно, безо всякого снобизма
Судя по "Иу" Вы Крис или Энджи?!
Не. Я типа Зина.
Жаль Тороро мне так и не ответила. Задумалась наверное
ваша правда... У меня реакция шахматиста. И знали бы Вы, как я вымучиваю из себя хоть что-то написать здеся!
...безо всякого снобизма
Хо! Эту фразу сказать легко, трудно, что б это получилось 
Знаю, сама пол жизни с этим боролась. Говорят, и сейчас ещё проскакивает))
Да и стоит ли сравнивать прозаические романы и стихи? Всё-таки разные жанры. Что, что тема не нова. На одну и ту же тему, скажем разговор Пилата с Христом, один картину пишет (Н.Ге), другой роман (М.Булгаков). Одно другого не умаляет.
А вот именно из стихов нравится что-нибудь? Ну последнее, что зацепило (может хоть твоё любимое стихотворение Бродского?)
Да и стоит ли сравнивать прозаические романы и стихи?
В данном контексте мне показалось, что людей подкупил именно этот прием про письма (хотя мож я и ошибаюсь). Вот я отписалась, совершенно не претендуя пр этом на сравнения жанров.
а по поводу стихов... Что зацепило,значит... Дело в том, что меня о-о-очень мало (но есть исключения!!!))), что "цепляет" именно словами; главное - невыразимо. И поэтому - музыка, и поэтому (из давно любимых)американский поэт -
Роберт Фрост (пер. А.Сергеева)
ДРОВА
В ненастный день, бродя по мерзлой топи,
Я вдруг подумал: 'Не пора ль домой?
Нет, я пройдусь еще, а там посмотрим'.
Был крепок наст, и только кое-где
Нога проваливалась. А в глазах
Рябило от деревьев тонких, стройных
И столь похожих, что по ним никак
Не назовешь и не приметишь место,
Чтобы сказать: ну, я наверняка
Стою вот здесь, но уж никак не там.
Я просто знал, что был вдали от дома.
Передо мною вспархивала птичка,
Опасливо все время оставляя
Меж нами дерево, а то и два.
Она мне голоса не подавала,
Но было ясно: глупой показалось,
Что будто бы я гнался за пером -
Тем, белым, из ее хвоста. Она
Все принимала на свой счет, хотя
Порхни в сторонку - и конец обману.
И там были дрова, из-за которых
Я позабыл ее, позволив страхам
Угнать ее подальше от меня,
И даже не сказал ей до свиданья.
И вот она мелькнула за дровами -
И нет ее. Лежал рядами клен,
Нарубленный, расколотый и ровный -
Четыре на четыре и на восемь.
И больше ни поленницы вокруг.
И не вились следы саней по снегу.
Рубили здесь не в нынешнем году.
Да и не в прошлом и не в позапрошлом.
Пожухла древесина, и кора
Растрескалась, скрутилась и отстала.
Осела кладка. Цепкий ломонос
Уже схватил поленья, как вязанку.
И слева их держало деревцо.
А справа кол и ветхая подпорка,
Готовые упасть. И я подумал,
Что только тот, кто вечно видит в жизни
Все новые и новые задачи,
Мог так забыть свой труд, труд топора,
И бросить здесь, от очага вдали,
Дрова, чуть согревающие топь
Бездымным догоранием распада.
PS Кстати, Бродскай его крайне уважал и ценил, даже американским студентам про него лекции читал - дескать вы, соотечетсвенники-дурачки, его деревней-простаком считаете, а я вам по-другому все объясню
А еще я страсть как Хармса люблю, вот! В учебнике по чтению для начальных классов его стихов немало, но, конечно,там все прилично, можно даже сказать стерильно))А я не удержалась и достала ребенку "взрослого", почитали вместе. Диагноз, м?
Как то давно прочел в газете стишок,вроде написал его Геннадий Орлов(могу ошибиться в авторе и тексте,все же давно это было):
Я проснулся утром рано
и увидел таракана.
Этот самый таракан подносил ко рту стакан,
тот ,что с ночи я оставил,в шкаф на полочку поставил.
Я тяну к себе стакан,
не пускает таракан.
Тут уж донышком стакана я прихлопнул таракана.
Верь не верь,но так и было
жадность фраера сгубила!
Поделился бы со мной,был бы пьяный и живой!
прэлэсно... "Я - поэт, зовусь я Цветик. От меня вам всем приветик" (с)
Банально, наверное, но все же люблю его)
Джон Китс: Ода соловью (пер. Э. Соловьева)
В сознанье - мгла, и на душе несладко,
Как будто зелий, сонных трав запас
Стремглав опустошил я без остатка,
В Реке забвенья после растворясь...
О нет, не мучим завистью к тебе я,
Но счастлив от восторга твоего:
Что ты, о Нимфа певчая лесов,
Под музыку Морфея
И листьев изумрудных колдовство
Заливисто поёшь о лете вновь.
Хотя б глоток вина из винограда,
Настоянного в старых погребах,
С букетом Флоры, звучною балладой,
Весельем, солнцем, танцами в лугах!
О, к чаше, затаившей Юга пламя
И Вдохновенья подлинного зов,
К её кайме искристых пузырьков
Припасть скорей устами!
Так алчу я испить и в тень лесов
К тебе умчаться от своих оков:
Пропасть бесследно и забыть отныне
Всё то, чего не знаешь ты в ветвях:
Изнеможение, недуг, унынье,
Тоску, сжимающую сердце, страх
В той жизни, где царит вражда одна,
Где немощью терзает старость злобно,
А юность чахнет от невзгод, увы,
Где наша мысль грустна,
Краса сиять недолго лишь способна,
И где столь скоротечен век Любви.
Скорей умчаться! Не на колеснице
Во власти Бахуса лечу к тебе:
Хоть слабый разум с толку может сбиться,-
На крыльях у Поэзии в мольбе.
И вот с тобою я! А ночь нежна,
Луна, возможно, королева словно,
Вся в окруженье фрейлин-звёзд своих,
Но не видна она:
Лишь отблеск ветер в лес принёс любовно
На тропок мох и тени трав ночных.
Не узнаю у ног своих соцветий
И в вышине тончайший фимиам,
Но различу во тьме душистой этой
Все запахи, что источают нам
Трава чащобы, яблоня лесная
И дикого шиповника росток,
Фиалка, чуть прикрытая листвой,
И уроженец мая -
Пьянящий розы мускусной цветок,
К себе манящий мошек целый рой.
Внимаю всё слабее. Временами
Я Смерть любил, в ней видя благодать,
И ласково её молил стихами
Дыханье тихое моё забрать; -
Сейчас оно как никогда готово
Уйти совсем без боли в эту ночь,
Покуда изливаешь душу ты
В таком восторге снова!
Выводишь трель, но слушать мне невмочь:
То - реквием по мне из темноты.
Не рождена для смерти ты, о Птица!
Бесплодным поколеньям никогда
Тебя не затоптать; умел пробиться
Твой глас к сердцам и принца, и шута.
И как-то песня дивная твоя
Явилась утешеньем Руфи, горько
Стенавшей посреди чужих полей;
И часто трель сия
Над морем раскрывала окон створки
В забытую обитель грустных Фей.
Забытая! Как колокол всевластный,
То слово нас к себе вернёт опять;
Непросто и фантазии прекрасной
Нам беспрестанно, вдохновенно лгать.
Прощай! Всё тише гимн печальный твой
Вблизи холмов, поверх реки теченья,
В полях; и вот уже растаял он
На просеке лесной.
То был мне сон иль наяву виденье?
Затихла музыка: то явь иль сон?
"Зипа-трипер пистолет"
Клей "Момент" купил за рубль
И пакет к нему купил.
Надышавшись этой дури,
Музыку я полюбил.
Где же вы родители?
Куда же смотрит школа?
Так я стал звездою
Рок-н-рола!
Зипа-трипер пистолет,
Мы играем с семи лет!
Зипа-трипер пистолет,
Мы играем с семи лет!
Одноклассницу-девченку
К себе в гости пригласил.
Папа с мамой на работе,
А мы еб*мся, что есть сил.
Где же вы родители?
Куда же смотрит школа?
Так я стал звездою
Рок-н-рола!
Зипа-трипер пистолет,
Мы играем с семи лет!
Зипа-трипер пистолет,
Мы играем с семи лет!
Ах*енна, ах*енна,
Мы играем ах*енна!
Ах*енна, ах*енна,
Мы играем ахуенна!
Зипа-трипер пистолет,
Зипа-трипер пистолет,
Зипа-трипер пистолет,
Зипа-трипер пистолет!
Зипа-трипер пистолет,
Мы играем с семи лет!
Зипа-трипер пистолет,
Мы еб*мся с семи лет!
"И больше никого"
Люблю я Питер прямо до опухших
Опухших рож что трутся у ларька
Здесь новый Достоевский или Пушкин
Идут по жизни маршем сквозь века
Я люблю тебя
И больше никого
Вобще я не люблю
И за вопрос с района ты какого
И за ответ в ебальник кулаком
И за блаженного Гребенщикова
Люблю я Питер так что в горле ком
Я люблю тебя
И больше никого
Вобще я не люблю
За то что мы культурная столица
Еб*ли всех и будем всех еб*ть
И нах*й не нужна нам эта Ницца
Отец наш Пётр Матвиенко мать
"Крутая"
Налейте мне ещё бокальчик,
щас дама будет танцевать.
Какой-то симпатичный мальчик -
хочу его к себе в кровать.
Я такая крутая,
когда выпью вина.
Я как будто летаю,
и идите все на...
А угостите даму спичкой -
я вместе с Вами покурю.
Вы молодой и симпатичный,
сегодня я Вас полюблю.
Я такая крутая,
когда выпью вина.
Я как будто летаю,
и идите все на...
Пи*де сегодня не хозяйка,
а строго всё наоборот.
Поехали ко мне мой зайка -
тебя возьму я в оборот.
Я такая крутая,
когда выпью вина.
Я как будто летаю,
и идите все на...
Я такая крутая,
когда выпью вина.
Да, я так отдыхаю,
и идите все на...
"Карлсон"
Главное - спокойствие
Карлсон дал совет
Жить нужно в удовольствие
и не будет бед
Надо жить безбедно
Жить и не тужить
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
Да, Малыш!
Радуюсь я малому -
Солнцу и дождю
Травке, снегу талому
Не пи*дю
Карлсон был философ,
Что уж говорить,
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
Пока я жив ещё чутка
Мой срок ещё не вышел
Я вспоминаю мужика,
Который жил на крыше
Главное - спокойствие
Пить или не пить
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
Что вкусно, то не вредно
А вредно грустным быть
(с)гр. Ленинград.
"Зипа-трипер пистолет"
Хочешь-хочешь не верь.
Песня этого утра.
Играет и поёт "ска-хор простых питерских пацанов" НАСТОЛЬКО громко, что люди проходя по улице оборачиваются и вслушиваются в эту затейливую ПОЭЗИЮ Северной Пальмиры.
Особенно на "ХХХ".
Можно я СТИХИ не буду выкладывать.)))
P.S. И за чем всё это и для чего,
Казалось бы - какАя малость,
Всёго лишь ЗЕНИТ и ЦСКА играют,
Но Петроградка, "Петровский" и проспект Большой (ПС),
Мне спать не дали в предвкушение.
"Вот так вот простые пацаны из Питера" (живущие в Геленджике) сочиняют ЗАПРЕДЕЛЬНО "белые стихи".)))))))))))))))))))))))))))))))))))
Нисколько не отказываю дядьке Шнуру в одаренности по части меткого словца. Вот тут выше несколько "стихов" евойных привели, но на этой смеси лихого мата и беспробудной нетрезвости общается, пардон, практически все половозрелое население. Все-таки должно с возрастом (ИМХО) приходить желание соответствовать образу и подобию сами знаете кого, а не продолжать оскотиниваться до предела и портить воздух в буквальном смысле.
PS Ура-ура, в жопе дыра! Как смешно...
Не помню, где мы тут точку джи обсуждали вот вам поэтичная джигурда (есессна мат)
Люби-и-мый)))
Вот оно какое, женское щщастье
Где-то было: "Кто меня не любит - вы просто мне завидуете"
Кто меня не любит - вы просто мне завидуете
Ну тут же и было, ты чо)
Завиздь, пмс... дальше перечислять единственно возможные варианты того как "если я вам не нравлюсь, значит у вас..."? (и тут смайлег, а лучше два)
А вот его (Уитмена) портрет. Пожалуй и правда "брат Бога", похож, по крайней мере;))
А третий их брат это явно наш Лев Толстой. Его портрет у меня уже лет 20 в домашнем "иконостасе" стоит (в юности на его месте был Джон Леннон)). Стоит даже боковым зрением его зацепить - и сразу хочется о душе, о вечном подумать. Толстой, кстати, не сразу, но тоже очень оценил Уитмена, а на западе тогда их вообще ставили рядом.
P.S. Это ты сгоряча, Юр, на людей нарычал)). Не они ли тут про Бродского со знанием дела писали и жалели, что ветка заглохла?