День Победы.

Как это ужасно не прозвучит, но бывают моменты, когда я радуюсь, что мой дед не дожил до нынешнего времени.
Я просто знаю, КАК он посмотрел бы на человека АБСОЛЮТНО СЕРЬЁЗНО утверждающего, что Джугашвили достоин быть «Именем России».
И что безобразней всего этим человеком будет ВОЕННЫЙ.
Почти ровесник деда.
Моего деда, который видел своего отца восьмилетним ребёнком в последний раз.
Отца, в память о котором в нашем семейном альбоме осталась ОДНА фотография.
Фотография, датированная апрелем 1933 года.
С подписью химическим карандашом на обратной стороне
«БелтБалтЛаг. З/к Касаткин В.»

Я просто не знаю, КАК он отреагировал бы на то, ЧТО происходит в остатках страны, за которую он, 19-ти летним пацаном во время форсирования Днепра потерял после ранения одно лёгкое.
И прошёл всю войну до конца.
И вспоминал о ней или 23 февраля или 9 мая.
Вынужденно.
Потому, что директора школ, где я учился, просили его прийти и рассказать о ней.
Рассказывали все и всегда.
Его командир и боевой друг, у которого мы останавливались в июле 1980 года в Богословском переулке.
Его ординарец, который приезжал к нему каждый год из Тулы.
Только не он.
Я просто знаю, КАК бы он отметил День Победы.
И сделаю ЭТО ТАК ЖЕ.
Налью 100 грамм водки.
Помолчу.
Вспомню о нём.
Вспомню о тех, кто не вернулся с той войны.
И выпью.
Не закусывая.
С Днём Победы!!!